en phase de recherche pour le texte dédié au post "Guillaume Baychelier "Et pour s'en retourner..." - Nuit Blanche 09 - effets secondaires / side effects", du 06.10.09, publié bientôt, partage d'un nuage de la République des Livres de Pierre Assouline (toujours aussi aigu), à lire ici.
source: Langue classique, langue morte ?, post du 17 septembre 2009
“Nuage de tags obtenu à partir des mots du texte complet de Discours sur l’histoire universelle”
Les lecteurs de Proust ont-ils besoin de sortir accompagnés ?
Prenez un grand roman, disons A la recherche du temps perdu. Prenez chacune des évocations d’oeuvres d’art que vous y trouverez. Prenez le moteur de recherche du site du Louvre. Mettez les uns dans l’autre, remuez, faites revenir à feu doux et servez quand c’est prêt. Cela donne un beau plat qui a un drôle de goût. Au départ, une vraie idée d’éditeur ; à l’arrivée une fausse bonne idée. C’est Le Musée imaginaire de Marcel Proust (traduit de l’anglais par Pierre Saint-Jean, 350 pages, 32 euros, Thames and Hudson). On espère que ce n’est pas le début d’une collection et que nous ne sommes pas menacés d’un Balzac ou d’un Stendhal du même tonneau. Pourtant son auteur Eric Karpeles, peintre et auteur de textes sur l’esthétique, a cru bien faire. Constatant que la Recherche était profuse en références picturales, et imaginant sans peine que la mémoire visuelle, pour ne rien dire de la culture artistique, de ses contemporains avaient des limites, il a donc entrepris de mettre le portrait de Mehmet II par Gentile Bellini en face du passage où Proust dit que le jeune Bloch lui ressemble étrangement, un cardinal par Le Gréco en face d’une évocation de Charlus en “grand inquisiteur peint par Le Gréco”, le Déjeuner sur l’herbe de Manet en face d’une allusion métaphorique à un déjeuner sur l’herbe, la Procession de mariagede Giotto en regard d’une procession, et bien sûr l’évanouissement de Bergotte face au petit pan de mur jaune à la seule vue du Vermeer ! Il semble que l’on ait échappé de justesse à un lit de Caillebotte en face de “Longtemps, je me suis couché de bonne heure”…
Un extrait du roman sur la page verso, une reproduction de l’oeuvre censée lui correspondre sur la page recto, tous les tableaux du roman dans leur ordre d’apparition. C’est là une conception très anglaise, et assez américaine, qui consiste à toujours expliquer, rationaliser, dans un esprit positiviste, sinon pratique. D’ailleurs, il n’est pas anodin de relever que là-bas, le livre s’intitule Paintings in Proust. A visual companion to In Search of lost time. Un “companion”, c’est exactement cela, spécialité typique des librairies britanniques. Asseyez-vous, posez votre roman, on vous aider à le comprendre. C’est parfois utile pour les étudiants ou les chercheurs, pratique surtout. Le procédé est déjà lourd en soi ; il pèse sur la poésie-même des plus belles pages de ce roman par endroits si incroyablement léger alors qu’il a tout d’une brique. Le lecteur de la Recherche n’a pas besoin qu’un conservateur de musée lui prenne la main pour le guider. Autant obliger tout visiteur des Offices à porter et utiliser l’un de ces casques audio qui vous expliquent ce qui se passe ! Le fait est que ça parle beaucoup peinture chez Proust. Tableaux, dessins, gravures et sculptures sont partout dans la Recherche. Ils ont toutes sortes de fonction : ils reflètent, authentifient, métaphorisent… Mais le problème de ce Musée imaginaire de Marcel Proust est dans son principe même (passons sur le papier glacé et la typographie illisible).
On croirait le trousseau de clés d’un prétendu roman-à-clefs. Or un roman est fait pour laisser vivre l’imaginaire du lecteur. Tant mieux s’ils se trompe ou s’égare, là n’est pas la question ; à lui d’interpréter, de traduire les mots en sensations. Proust n’avait pas conçu sa cathédrale de papier comme un beau-livre illustré. Lorsqu’il écrit que la lumière se dégradait dans les escaliers d’un hôtel et convertissait leurs degrés “en cette ambre dorée, inconsistante et mystérieuse comme un crépuscule, où Rembrandt découpe tantôt l’appui d’une fenêtre ou la manivelle d’un puits”, a-t-on vraiment envie de retrouver sur la page en regard une reproduction du Philosophe en méditation (1632) ? Non, d’autant que ce pourrait être un autre tableau. Pareillement lorsque, à propos du baron de Charlus, l’écrivain évoque ”une harmonie noir et blanc de Whistler”, on a nullement envie d’être dirigé vers la reproduction de Arrangement en noir et or : le comte de Robert Montesquiou-Fezensac du même peintre. Car ces choix figent notre imaginaire et c’est le pire service que l’on puisse rendre tant au romancier qu’à ses lecteurs.
Nous qui avons vécu des années dans l’ignorance de la Vue de Delft tout en vibrant à l’émotion de Bergotte, pourquoi nous obligerait-on à mettre les points sur les i ? Rien n’est émouvant comme la découverte et la rencontre inopinées, un après-midi de printemps à la faveur d’un égarement dans un musée, entre ce que l’on avait lu et ce que l’on voit enfin par hasard. Avis aux “companions” les mieux intentionnés : nous sommes encore un certain nombre à ne pas prendre ombrage lorsque, relisant A la recherche du temps perdu avec une volupté inentamée, nous ignorons ce qu’est la noblesse d’une buire de Venise, ou le sens de “mazulipatan”… Qu’importe puisque Proust, comme ses personnages, étaient à la poursuite d’un rêve et que la puissance de la fiction étant ce qu’elle est, nul ne pourra l’objectiver. N’a-t-il pas écrit que l’essentiel est dans “cette lumière qui fait tout le jour la beauté des objets et le soir tout leur mystère, qui en se retirant d’eux modifie à tel point leur existence que nous sentons bien qu’elle en est le principe et qu’eux-mêmes semblent passer, dans ces minutes si inquiétantes et si belles, par toutes les affres de la mort” ?.. Et cette lumière, l’artiste qui l’a créée et nous l’a transmise après l’avoir rêvée n’était pas peintre mais écrivain.
http://passouline.blog.lemonde.fr/
Johannes Vermeer - Vue de Delft
(c.1659-1660)
Huile sur toile, 98,5 x 117,5 cm
La Haye, Mauristhuis
source: http://musee-imaginaire-virtuel.fr/meilleurdelapeinture.aspx
A première vue, il s’agit de l’histoire de Franz Biberkopf, comme indiqué en sous-titre ; et afin que nul n’en ignore, sa biographie est résumée en liminaire par l’auteur-même : un ancien débardeur et cimentier qui retourne à Berlin sur les lieux de ses ennuis d’autrefois aussitôt libéré de prison ; il veut devenir honnête mais replonge au contact de Reinhold, un souteneur ; son parcours est une suite d’aventures dans la cruauté de l
Voilà Berlin Alexanderplatz, livre dont l’onde de choc fut si durable qu’elle éclipsa injustement le reste de l’oeuvre de son auteur. On pourrait le dire et le poursuivre ainsi et on n’aurait rien dit de ce roman picaresque, épique, baroque, romantique, fruit de toute ces traditions littéraires mêlées, dont la ville est le personnage principal tant et si bien qu’on a pu dire de son auteur qu’il avait fait entrer la rue et son ambiance dans le roman moderne. Il est vrai qu’on ne voit et qu’on n’entend 
Berlin Alexanderplatz parut pour la première fois en français en 1933 dans une traduction de Zoya Motchane, lisse, uniforme, neutre comme cela se pratiquait à l’époque (et pendant longtemps), ce qui ne rendait pas justice à l’extraordinaire polyphonie du texte, à son invention langagière, à sa richesse métaphorique, à sa violence surtout. Pour ne rien dire de la jivarisation de certains chapitres (cela aussi a longtemps perduré). En ce temps-là, les traducteurs (tel Alexandre Vialatte avec Kafka) prenaient des libertés avec le texte qui paraîtraient scandaleuses aujourd’hui. Comment un traducteur né en 1976, formé à l’école de Goldschmidt et Lortholary, n’aurait-il pas été hanté par l’ardent désir de tout reprendre à zéro ? Olivier Le Lay s’y est donc lancé à sa manière deux ans durant. En vivant dans le texte pour mieux se l’approprier et s’en faire le chef d’orchestre. Car il lui a véritablement rendu sa sonorité. Lorsqu’il parle de sa traduction, il n’est question que de résonances argotiques, partition, rythme, cadence, dissonance et
Voilà comment il a rendu justice tant au texte qu’à son auteur et son existence vécue comme une permanente descente aux enfers. Car on sent l’âme d’Alfred Döblin à toutes ces pages, son énergie créatrice bien sûr, mais surtout sa détresse, sa tristesse, son chagrin, sa souffrance, son désespoir ; car on a rarement vu un écrivain aussi isolé, par sa conversion au catholicisme que Brecht assimila à une trahison, par sa dénonciation du rôle des intellectuels dans la prise du pouvoir par Hitler qu’ils ne lui pardonnèrent pas, par son retour en Allemagne en 1945 sous l’uniforme français que les Allemands
(”Portrait d’Alfred Döblin vers 1938″, photo D.R.; image extraite du film Berlin Alexanderplatz, adaptation de 14 heures réalisée pour la télévision allemande par Rainer Werner Fassbinder qui s’en explique dans “quelques pensées en désordre” reproduites à la fin de cette nouvelle édition ; photos d’August Sander)
